Más tela para cortar

Desde las reales academias ponen los gritos en los cielos porque una osada ministra osó usar la palabra “miembras” en un discurso parlamentario.

¿De quién es la lengua?

¿Por qué enseguida se apela al poder, en este caso el poder que les otorgarían los conocimientos a los sabiondos, para acallar aquello que los asusta?

Eppur si muove, dijo por lo bajo Galileo. Ladran Sancho, observó el ingenioso hidalgo. Hipatia escribía.

Mientras encierran a la lengua en el Códice del Buen Decir, riguroso, gramatical, lingüístico y de todo tipo, donde impera lo neutro, lo económico, lo sistemático, lo objetivo, lo correcto; la lengua los hace hablar.

“La Academia no inventa, es un notario”, sostuvo la única escritora miembra de la real. (Nótese que la Academia no es una notaria sino un notario).

La Academia no inventa, eso es notorio.

¿Se puede escribir sin inventar? ¿Se puede ser escritor y pertenecer a la academia? ¿Se puede creer que se utiliza un código del que se es dueño y escribir con eso?

Las mayorías son miembros. Las mayorías viven tranquilas siendo miembros y quieren seguir siendo miembros. Pero además quieren que todos digan miembros. Nada de Quijotes ni de Galileos. Nada de Hipatias en las Historias. Nada de miembras en las discursas de las ministras. Ésta es la lengua, dijo la Academia (una academia notario, de génera contradictorio, sin tela Otelo). Y sin embargo afuera hay Poesía.

Qué recorrido es éste

Qué recorrido es éste

¿Qué recorrido es éste?
Nadie lo tenía en su mapa
Gemelos de accidentado itinerario
te negás a seguir
me niego a bajar
los viejos ya no pueden explicarnos
descubrieron la falla en este viaje
al mismo tiempo que nosotros
Nadie entiende
El silencio negro se extiende adelante
como única explicación
Solo desde mi inocencia
puedo mirarlo de frente
En ese punto
no me acompaña nadie

Qué edad tenemos

¿Qué edad tenemos?
La juventud se seca en el
segundero del terror
¿Qué edad tenemos?
Las caras se trasmutan en la
alquimia del terror
¿Qué edad tenemos?
La máscara terrosa empuja las edades
congela las edades
En la quietud del espanto
la estatua se pinta una piel
sin edad
El segundero late en las
cáscaras secas
detenidas en un adelanto abrupto
El silencio late tan fuerte
Los oídos caen blandos, castaños, junto con los ojos
y nadie recuerda que todavía no es otoño

Cara y Seca

Primero fueron los fotomontajes de mi amigo Darío. Cuando los ví, me movieron a escribirles textos. Después se me ocurrió editar todo eso en el que sería el primer libro artesanal que hice. Como los que vinieron después, los ejemplares son numerados a mano. Acá agrego sólo un par de sus páginas.